Mañana pienso no dormir. Empaque esa libretita usada y el lápiz mordido, que tiene impreso las tablas de multiplicar en colores primarios. Tengo listo el sountrack respectivo. La linterna la he desechado por cuestiones ética y fundamentalismos individuales. El metro lo he unido con miles de listones para marcar cada centímetro de una forma distinta. Los zapatos los vendí por un par de cincos llenos de universos, dejando entonces los pies al aire, para evitar cualquier insensibilidad.
Porque sé desde ayer, al terminar de leer la nota de papel carbón, que la hora estaba por llegarme.
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